"Мы приходим на Землю, чтоб любить и дружить" - «Культура»

Добавлено 16-июл-2020, 00:00 От Анисим

■ ■ ■

Я перестану быть поэтом,

Когда забуду про друзей.

И путь их станет мне неведом,

Что начался в душе моей.

Поэтом я уже не стану,

Когда, забившись в благодать,

Чужое горе, чьи-то раны

Я перестану замечать.

Но, слава Богу, всё земное

С моей душою на волне:

Людские горести — со мною,

И боль страны — всегда во мне…

■ ■ ■

Я далёк от тусовок,

От интриг и вражды.

И хочу добрым словом

Перекрыть к ним мосты.

Мы приходим на Землю,

Чтоб любить и дружить.

Лишь такой я приемлю

Эту самую жизнь.

Но она же и рушит

Всё величье своё,

Когда чёрные души

Наполняют её.

Я ж наивно надеюсь,

Что добро победит.

Но крутая власть денег

Забивает наш быт.

И чернит наше Время,

Будто мы в нём рабы.

Всё равно я не верю

В безнадёжность судьбы.

Я не верю в победу

Лицемерья и зла.

И тянусь сердцем к свету,

Что Россия зажгла.

Потому для тусовок

Я не прожил ни дня,

Что всю жизнь Божье Слово

Охраняет меня.

Запоздалое сомнение

Поэзия уходит в интернет.

Поэты в интернете,

Как в подполье.

А для меня без книг

Поэта нет.

Как скакуна без скорости

И поля.

Но времена сменились…

И сменился код.

А без него в грядущее не ступишь.

В календаре моем

давно ушедший год.

Он молча кажет интернету кукиш.

И строчкой Блока смотрит на меня,

Как будто бы Блок растревожен тоже.

Без зримых книг

мне не прожить и дня,

Они душе понятней и дороже.

Наверно, поздно мне одолевать

Технические тайны интернета.

Есенин заглянул в мою тетрадь.

Я погружаюсь в тихий шёпот Фета.

Поэзия уходит в интернет,

Как в юный лес

Уходит луч весенний…

И пусть…

Лишь бы услышан был Поэт,

Кому Россия дарит вдохновенье.

■ ■ ■

Поэтам не до богатства.

Все силы души и ума

Уходят на то, чтоб сражаться.

Чтоб не было в жизни дерьма,

Дерьмовых поступков и мыслей.

И просто дерьмовых людей.

И чтоб они в князи не вышли,

Иначе нам станет дерьмей.

Поэтам не до богатства.

Отточены пики стихов

И против бесстыдного барства,

И против вельможных грехов.

Так жили и Бродский, и Лорка.

В кредит, напрягаясь, скорбя…

И, как бы им не было горько,

Они не меняли себя.

Поэтам не до богатства.

Ни скважин, ни газа у них.

Но всё, что случится в нас завтра,

Зависит от честности их.

От их милосердного слова,

Которому Бог нас учил…

Чтоб всем нам не стало дерьмово

И мир на дерьме не почил.

■ ■ ■

Не допускайте пошлость в душу,

Что сыплется со всех сторон.

И с языка телеведущей,

Впервые взявшей микрофон.

И с телефильмов, чья дремучесть

С насильем спарена давно.

А бедный зритель, страхом мучясь,

Всё ждет нормального кино.

Чтоб не коснуться чёрной бездны,

Не открывайте пошлых книг,

Где к славе рвущаяся бездарь

Корёжит наш родной язык.

Легко прекрасное порушить,

Когда нет дружбы меж людьми.

Не допускайте пошлость в душу.

Она — для света и любви.

■ ■ ■

Все мои книги — признанье в любви.

Тексты впрямую, волненье пунктиром.

А надо мной — только очи твои.

Я через них говорю с целым миром.

Все мои книги — признанье в любви.

Мне бы хотелось все души откнижить.

Книги ведь были когда-то людьми,

Что помогли человечеству выжить.

ТРИ СУДЬБЫ

Три города мне ближе всех на свете.

И первый город, где родился.

Гуляет по нему весенний ветер,

Как юность бесшабашная моя.

А город этот величают Тверью…

Раскинувшись на волжском берегу,

Он Пушкина одаривал доверьем,

Нашел Крылову первую строку.

Второй мой город — добрая столица,

Открывшая поэзию во мне.

Когда она, как сказочная птица,

Со мной летала в гулкой тишине.

А третий город, как подарок свыше,

Я слишком поздно

породнился с ним…

Не потому ли и в войну я выжил,

Чтобы взойти в Святой Иерусалим.

Три города, что внешне непохожи,

Но родственны душою и близки…

И нет на свете этих трёх дороже,

Всем горестям и бедам вопреки.

■ ■ ■

Когда пред Господом нашим

Я буду держать ответ,

Он спросит,

А много ль врагов я нажил

В тревогах минувших лет.

И много ль было друзей надежных,

Добрых, как отчий дом.

И знал ли я, что милостью Божьей

Не был в пути обойдён.

А если Он ни о чем не спросит,

Зная всё наперёд,

Я вспомню свою последнюю осень,

Полную зла и невзгод.

Когда устав от бед и пристрастий,

Мое золотое перо

Неслось мимо чужих несчастий,

На миг забыв про добро.

Но, может, я буду

прощён Всевышним…

Его доброта превыше грехов.

И голос Его я сердцем услышу,

И эхо коснётся моих стихов.

Заголовок в газете: «Мы приходим на Землю, чтоб любить и дружить...»
Опубликован в газете "Московский комсомолец" №28312 от 16 июля 2020

Замечательный поэт, гражданин, совестливый человек, он так и жил — любил и дружил. А если быть точным — умел любить и дружить, ибо сполна был наделен этим талантом наравне с поэтическим. И эти два дара — любовь к ближнему и умение поверять жизнь легкой рифмой — были в Андрее Дементьеве неразделимы. Доказательство тому — в тех восьми стихах, которые мы публикуем в день его рождения. ■ ■ ■ Я перестану быть поэтом, Когда забуду про друзей. И путь их станет мне неведом, Что начался в душе моей. Поэтом я уже не стану, Когда, забившись в благодать, Чужое горе, чьи-то раны Я перестану замечать. Но, слава Богу, всё земное С моей душою на волне: Людские горести — со мною, И боль страны — всегда во мне… ■ ■ ■ Я далёк от тусовок, От интриг и вражды. И хочу добрым словом Перекрыть к ним мосты. Мы приходим на Землю, Чтоб любить и дружить. Лишь такой я приемлю Эту самую жизнь. Но она же и рушит Всё величье своё, Когда чёрные души Наполняют её. Я ж наивно надеюсь, Что добро победит. Но крутая власть денег Забивает наш быт. И чернит наше Время, Будто мы в нём рабы. Всё равно я не верю В безнадёжность судьбы. Я не верю в победу Лицемерья и зла. И тянусь сердцем к свету, Что Россия зажгла. Потому для тусовок Я не прожил ни дня, Что всю жизнь Божье Слово Охраняет меня. Запоздалое сомнение Поэзия уходит в интернет. Поэты в интернете, Как в подполье. А для меня без книг Поэта нет. Как скакуна без скорости И поля. Но времена сменились… И сменился код. А без него в грядущее не ступишь. В календаре моем давно ушедший год. Он молча кажет интернету кукиш. И строчкой Блока смотрит на меня, Как будто бы Блок растревожен тоже. Без зримых книг мне не прожить и дня, Они душе понятней и дороже. Наверно, поздно мне одолевать Технические тайны интернета. Есенин заглянул в мою тетрадь. Я погружаюсь в тихий шёпот Фета. Поэзия уходит в интернет, Как в юный лес Уходит луч весенний… И пусть… Лишь бы услышан был Поэт, Кому Россия дарит вдохновенье. ■ ■ ■ Поэтам не до богатства. Все силы души и ума Уходят на то, чтоб сражаться. Чтоб не было в жизни дерьма, Дерьмовых поступков и мыслей. И просто дерьмовых людей. И чтоб они в князи не вышли, Иначе нам станет дерьмей. Поэтам не до богатства. Отточены пики стихов И против бесстыдного барства, И против вельможных грехов. Так жили и Бродский, и Лорка. В кредит, напрягаясь, скорбя… И, как бы им не было горько, Они не меняли себя. Поэтам не до богатства. Ни скважин, ни газа у них. Но всё, что случится в нас завтра, Зависит от честности их. От их милосердного слова, Которому Бог нас учил… Чтоб всем нам не стало дерьмово И мир на дерьме не почил. ■ ■ ■ Не допускайте пошлость в душу, Что сыплется со всех сторон. И с языка телеведущей, Впервые взявшей микрофон. И с телефильмов, чья дремучесть С насильем спарена давно. А бедный зритель, страхом мучясь, Всё ждет нормального кино. Чтоб не коснуться чёрной бездны, Не открывайте пошлых книг, Где к славе рвущаяся бездарь Корёжит наш родной язык. Легко прекрасное порушить, Когда нет дружбы меж людьми. Не допускайте пошлость в душу. Она — для света и любви. ■ ■ ■ Все мои книги — признанье в любви. Тексты впрямую, волненье пунктиром. А надо мной — только очи твои. Я через них говорю с целым миром. Все мои книги — признанье в любви. Мне бы хотелось все души откнижить. Книги ведь были когда-то людьми, Что помогли человечеству выжить. ТРИ СУДЬБЫ Три города мне ближе всех на свете. И первый город, где родился. Гуляет по нему весенний ветер, Как юность бесшабашная моя. А город этот величают Тверью… Раскинувшись на волжском берегу, Он Пушкина одаривал доверьем, Нашел Крылову первую строку. Второй мой город — добрая столица, Открывшая поэзию во мне. Когда она, как сказочная птица, Со мной летала в гулкой тишине. А третий город, как подарок свыше, Я слишком поздно породнился с ним… Не потому ли и в войну я выжил, Чтобы взойти в Святой Иерусалим. Три города, что внешне непохожи, Но родственны душою и близки… И нет на свете этих трёх дороже, Всем горестям и бедам вопреки. ■ ■ ■ Когда пред Господом нашим Я буду держать ответ, Он спросит, А много ль врагов я нажил В тревогах минувших лет. И много ль было друзей надежных, Добрых, как отчий дом. И знал ли я, что милостью Божьей Не был в пути обойдён. А если Он ни о чем не спросит, Зная всё наперёд, Я вспомню свою последнюю осень, Полную зла и невзгод. Когда устав от бед и пристрастий, Мое золотое перо Неслось мимо чужих несчастий, На миг забыв про добро. Но, может, я буду прощён Всевышним… Его доброта превыше грехов. И голос Его я сердцем услышу, И эхо коснётся моих стихов. Заголовок в газете: «Мы приходим на Землю, чтоб любить и дружить.» Опубликован в газете